Dorada geografía de la tarde,
en tu callado mar traza el grato amor
la fina escritura del silencio que teje
en álgebra y en fuego la simiente cadencia
del poema cuyo rostro aún oculto en la piel de los días
sueña el alfabeto y el secreto fósil de las estrellas.
Escritura del origen, mapa cuántico de una mano,
Dharma, Sutra, refugio, prodigio último de la rosa espiral.
Más allá está la luna y su cóncavo cráter dibujado,
más allá los anillos circulares del planeta
y la quieta mariposa que en millares de años aleteará.
La tarde ida, la tarde muerta es ya nostalgia
en esta orilla cósmica; la temprana tiniebla
funde el origen y la palabra en los silencios de esta escritura.
(C) Wilson Pérez Uribe
